"Hojas secas", por Cánovas

Pateándote las calles, las avenidas tumbadas,
creyéndote poeta de la noche
y dueño de tu misterio sin tregua.
Derrochando sílabas y tirándolas
por los cafés, como un bohemio
que se abriga en la soledad de sus versos.

Dónde vas?

Si piensas que la madrugada
te reserva un trono entre el arte y la gloria,
que no hay nada mejor que ser
una alimaña con sangre de romántico acabado,
entonces,
                    por qué maldices tu suerte?

Ambición: tu lápida sonreirá de vanidad
bajo la lluvia perenne del olvido.
Polvo. Desde tu huesos
al más infame de tus lamentos.
Bebiendo la estrella flagrante de la ansiedad,
sólo polvo para esparcir por la aurora.
Polvo alimentando las plantas,
lamiendo tu silla vacía.
                                          Para qué esa apariencia?

Entre las hojas secas
buscas la insignia que te acredite.
El honor. El respeto. Son sólo la cúspide.
Creerse montado sobre los vendavales.
Sólo importa eso.